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Cosmos
Palabras no. 60 Tras las primeras lluvias, tiernos helechos disfrazados de arbustos. Con la humedad que viene, se convierten en un bosque de hechizos rosas, blancos. Balanceándose en la brisa o con las cosquillas de los canarios. Olas de mar que impiden llegar más allá ó, enredesijos enmarañados de jungla. La carretilla ya la atoré y su contenido…ya ves. Más enojosos que hermosos. Aunque también, una elección muy vibrante, para un jardín inglés.
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Un plato de comida
Palabras no. 51 Conocemos la vida. Conocemos la muerte. Conocemos la vida, llenando el plato de alguien amado. Conocemos la muerte cuando el plato que llenamos, se destina a una boca que se llenará de gusanos. Conocemos la vida cuando su calor nos conforta, bajo las mismas sábanas. Conocemos la muerte cuando ese cuerpo, ya no podrá confortarnos en invierno. Conocemos la vida cuando esperamos, y regresa. Conocemos la muerte cuando miramos, y sólo queda el espacio. Amamos y esperamos, somos alojados y alimentados. Damos cobijo y alimentamos. Damos la bienvenida y regresamos a casa. Y cuando es necesario, olvidamos.
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Ida
Palabras no. 48 Intento recordar lo que nunca sucedió. Instantes de una primavera y un pasado, petrificados entre hilos de bordar. Un alfabeto primario de colores básicos. Sueños que se tragaron a la fuerza el olvido. Horrores disecados entre telarañas de unos días. Cuentos no escritos y perdidos.
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Plegarias
Bordados
¿En cuánto el kilo? o Conversación oída a medias en el transporte público
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Reflejo
Palabras no. 45 ¿Disfrutas la vista? Te siento frente al espejo, eres la piel exacta y perfecta para ausentar de ti la decencia. Me gusta admirar, todo lo presente. También, me encanta olvidar que no formo parte en tu abrazo. Que soy ausente y lejana porque habito otro cuerpo, otro aliento. Aunque probando tu esencia dejo de ser extraña. Me convierto en ti, en tu mirada.
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Me quiere, no lo quiero, no me quiere…
Palabras no. 44 Mírame a los ojos, floreces al viento. Y yo sólo escucho, al ala extrema en la cámara, montones de voces bañadas en sombras. Una facción hecha de pura razón. Bruja malvada, convoco mil intentos para arrancar de mí, la verdad. Llamo al silencio. Solicito el hielo del destierro. Con ellos, voy deshojando uno a uno, tus pétalos.
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¿En cuánto el kilo? o Conversación oída a medias en el transporte público
Palabras no. 42 Lo siento, lo quiero. Pregunto ¿a cuánto el kilo de Marco? Si pudiera sólo un pedazo, un trocito. Me llevaría los labios primero. Las manos y les chuparía los dedos, un cuarto o quizás todo. A mi chanchito yo daría por un tierno suculento filetito. ¡Ay Marquito! ¡Yo lo quiero! Enloquezco con el pensamiento, pues no hay ofertas ni lunes negros. Hasta el carnicero me mira un poco extraño. Quien sabrá que de esa carne, lamería la sangre. Un cachito, no más. Ñam, ñam.
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En una caja
Palabras no. 31 De toda el agua que perdiese el mar; necesaria para la creación de una sola, única lágrima derramada. Pura y solitaria en el arroyo triste y seco, en un último sueño. Donde tu cuerpo sea el cadalso, donde mirarme a mí, socavada roca a paso lento. En un dolor terreno, de la oscuridad sin tu luz.
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No wrong time, neither wrong site.
Una vez más, de la colección "Palabras" que no ganó un concurso. Sin lugares equivocados.Sin momentos incorrectos.Existe el espacio.Existe el tiempo. La tragedia no se basa en su inocencia.Es la pérdida. En negarles la existencia,por presunta ejemplaridad exenta,olvidando adrede. Territorios pre-acordados, campos de batalla,siempre que no sean dentro de nuestro lado.Esquirlas de elecciones infinitas detonadas,porque esa realidad no existe. NO.Es mejor creer que hay momentos y lugares equivocados.Gracias al cielo,que los muertos no son nuestros.¿Cierto?Y cuando lo son,no debieron estar ahí. No debieron.Sin víctimas, ¿cuál guerra?
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Lavender
Publicado en Wattpad. Raising spears of purple ends,Dabbing into the sky.Your standing selfAnd that fine time I spent,in your bed. Lanzas elevadas de finales violetasPinchando el cielo.Tú de pie,Y ese tiempo bello que paséEn tu lecho.
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Standing/De pie
Sparkling dew drops, Around her ponds of blue eyes. The wind of her sadness, Stilled by hope. Quivering.
