Salado y grasoso, De relamer los labios... Están hechos los pecados. Sobre todo, Los de no exigir consenso...
Un minuto de silencio. Por el cerdo... Cuya vida insatisfactoria, Me he sorbida toda. En una tira de días interminables. Sin distracciones. Sin paseos.
Un solo engrane solitario, De una industria que vende cadáveres al día. Carcasas de dinero, Sin individualidad requerida.
Ah, lloremos por el puerco. Porque este es un asesinato metódico y crónico, Uno al que no renuncio.
En nuestros cuentos, Un simple jamón... Sin deseos.
