Inmóvil

Un cuarto de libro,
Eso duro el instante,
En qué el tráfico se dedicó a mirarme.

De pronto,
Las calles no eran un borrón.
Eran autos con personas definidas.
Algunas con el cigarillo colgando de los labios.
Choferes consultando un pedido, antes de arrancar perdido.
¿A dónde moverse?
Chicas esperando transporte,
Con trencas afelpadas y de osos arrancadas.

Y yo esperaba.
Porque el libro,
Tenía fin y yo miraba.