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Mañana gris
Mañana gris.Aleteo.El tiempo se escurre en un gorgoteo.
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Geometría
Cadena.Punto altoCadena.Y las repeticiones no las explico,No es un libro de patrones.Hexágono, seis puntales.Sakura.Más cadenas.Flores.
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Mi gata negra
Un cielo con dos estrellas que parpadean.Un cometa rosa que cruza el abismo sin destino.Espirales de galaxias nacen al pasar la carda y sus uñas traidoras evitan que toque el centro de la vía láctea.
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Las esmeraldas que veo
Centellean de arcoiris.Con un reflejo de árbol,Otro de granada.Y si no de espacio con chispas de estrellas.Ojos de carbunclo. No pesan apenas nada.Ni siquiera inclinan la balanza,De tanto que apenas susurran un beso por encima de la rama. Te las encuentras en el jardín.En la fuente jugando al baño.Haciendo gorgoritos o pegando nidos con telarañas. Duran menos que el vozarron de una tormenta y son más bellos aún que las piedras.
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Courier
Piedrita taimada,Me recuerda a pisadas;Ese malestar insoportablemente ligero.El que se olvida a trechos.El que se anuncia pequeño.Un pie medio en el aire,Medio enterrándose el bichejo. Estás allí y de nuevo las galaxias espiral, giran como deben estar.La piedrita torva,Atrás muy atrás. Ah pero algún día,No estarás.Y el malestar pequeño.Inmenso.
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El cielo que yo conozco
Maulla.Con cierta regularidad a las tres de la tarde (hora inventada) para recordarme que la comida es importante… La suya. Y el mundo ya no soy solo yo. Me tira la zarpa.Con guante de seda rayada para decirme que el amor incluye que amase la almohada. Además de las babas. Ronronea.De una forma extraña.Ahogándome en una masa de amor…El pelo de gato es irrespirable. Se droga.Como loca sobre la «yerbita».Al rato regresa, De nuevo en el piso,Se revuelca y juega.
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Wool
First brush it,all bristle bump free.Twerk and twist,And to every swirl,My words imprisoned.Silently a poem.Quietly the thread.Yarn is wool.And wool poetry. Some arts ran about the field,Grazing the flowers.Some others wait in air.Whisper.
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Sequía
Lazo de mecate,Allá en el horizonte.La tierra con una sed que se deslava monte abajo. El encino que cede,La hierba desaparece.
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Alguna vez
Que la maja le tiró los tejosY el muy cabra quería que le diera el alma.Y eso no, le dijo ella.Eso es mío y de nadie más.Y si quieres seguirme, me seguirás.Y si no, otros llegan por donde tú te vas.
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Camachuelo
Turi turi turi la alharaca De cabecita roja,Su escarapela.De obrero mi pana,Entra y sale del ciprés.Y a la mañana, Tremenda fiesta me arma.
