El no. 10 de la colección “Palabras”
Lentejas
Espulgadas una a una
de piedras quebranta-muelas
es gracioso que sean como guijarros
lavados y remojados.
Que aguardan toda la noche,
soñando con bocas enormes
de quebranta-rocas.
Categoría: Palabras
No. 9 de las serie Palabras
Tum tun turun
turum tun turun
Si tu ne m’aime pas, je t’aime
escarchado de azúcar,
claridad de mantequilla.
Con diáfana dulzura
que se cuela y desliza en el oído.
Crush-crash-crush,
la música rota por un crujido,
cientos de capas de maravilla,
terciopelo manufacturado de cielo y harina.
De la serie «Palabras»
Epa epa y al trote
Yummy yum yom yom.
Fuga en el aire,
mis tripas que chillan
sólo de respirarle.
Entre proteínas bien animales y también vegetales,
de mucho contraste.
Brilla tan bien,
entre las perlas doradas de grasas colestosaturadas,
aroma de mar de ave de corral.
Perfume de ventana,
bien iluminada.
Una sola maceta,
minúsculo jardín de huerto.
El único de todos no muerto.
Miento,
el perejil tampoco lo ha hecho.
Chocolate
Resbaladiza superficie,
aroma inconfundible.
La mañana es fría pero contra tus manos,
me amodorro cálida.
Espero tus labios.
Y el contenido de mi cuerpo me deja a sorbos.
De la serie Palabras para el concurso Manuel Altamirano.
Un nombre aprendido,
Una repetición constante en la memoria.
Cercano.
Susurros próximos al centro.
Sin vestigios de humanidad,
despojados de infamia o realidad.
Dulces palabras,
hermosos sonidos atrapados entre la lengua y la reminiscencia.
Una vez más de la serie “Palabras”. Este fue resultado de un ejercicio creativo. Sí, algunos me quedan más o menos y otros…son malos. Espero que mi descaro al publicarlos no sea mucho. Si creen que es malo por favor, acepto críticas.
4 de Agosto/Ejercicio creativo #1
Meten los bigotes,
luego todo el bote.
Juegan a sablazos,
piratas de cartones.
Ensartan y pescan lo que sea se mueva.
¡Ah, señor desorden!
¿Y los guantes dónde?
¿Serán acaso,
esos dos mininos?
No,
están bajo un pila de libros.
Categorías
Gris
Domingo de poesía de la colección “Palabras” para el concurso no ganado Manuel Altamirano en su versión XIV.
Gris
Un soplo de vaho sobre la mañana,
el paisaje se tiñe de invierno.
Entre los árboles, la melancolía se enreda el cabello.