Un nombre aprendido,
Una repetición constante en la memoria.
Cercano.
Susurros próximos al centro.
Sin vestigios de humanidad,
despojados de infamia o realidad.
Dulces palabras,
hermosos sonidos atrapados entre la lengua y la reminiscencia.
Categoría: Sunday word hunter: poetry and nonsense
Una vez más de la serie “Palabras”. Este fue resultado de un ejercicio creativo. Sí, algunos me quedan más o menos y otros…son malos. Espero que mi descaro al publicarlos no sea mucho. Si creen que es malo por favor, acepto críticas.
4 de Agosto/Ejercicio creativo #1
Meten los bigotes,
luego todo el bote.
Juegan a sablazos,
piratas de cartones.
Ensartan y pescan lo que sea se mueva.
¡Ah, señor desorden!
¿Y los guantes dónde?
¿Serán acaso,
esos dos mininos?
No,
están bajo un pila de libros.
Categorías
Gris
Domingo de poesía de la colección “Palabras” para el concurso no ganado Manuel Altamirano en su versión XIV.
Gris
Un soplo de vaho sobre la mañana,
el paisaje se tiñe de invierno.
Entre los árboles, la melancolía se enreda el cabello.
Una vez más, de la colección "Palabras" que no ganó un concurso.
Sin lugares equivocados.
Sin momentos incorrectos.
Existe el espacio.
Existe el tiempo.
La tragedia no se basa en su inocencia.
Es la pérdida.
En negarles la existencia,
por presunta ejemplaridad exenta,
olvidando adrede.
Territorios pre-acordados, campos de batalla,
siempre que no sean dentro de nuestro lado.
Esquirlas de elecciones infinitas detonadas,
porque esa realidad no existe.
NO.
Es mejor creer que hay momentos y lugares equivocados.
Gracias al cielo,
que los muertos no son nuestros.
¿Cierto?
Y cuando lo son,
no debieron estar ahí.
No debieron.
Sin víctimas, ¿cuál guerra?
Poema publicado en Wattpad. Independiente de otras colecciones.
Rain season
Rain season is to end
Whilst thistle waves to fog
And cosmos are born,
Pretty puddles of colour
La estación lluviosa termina.
Los cardos se mecen en la bruma.
Y los cosmos nacen,
charcos bellos de color
Publicado en Wattpad.
Raising spears of purple ends,
Dabbing into the sky.
Your standing self
And that fine time I spent,
in your bed.
Lanzas elevadas de finales violetas
Pinchando el cielo.
Tú de pie,
Y ese tiempo bello que pasé
En tu lecho.
Hoy, toca poesía del volumen de 60 páginas que NO ganó un concurso
Se sienta a mi lado.
De mil abriles,
(¡que exageración!)
teclado y pantalla no son para mí,
por eso tris-tras;
en confetti el papel.
La goma detrás de la cama,
no puedo encontrar.
Se echa y rueda la panza.
¡Ah, qué buena chanza!
Maldita gata.
Que suave lata.