Marea que invade desde el puerto de los labios.
Primero sin prisa.
Después como el aire.
Se posa e invade.
Burbuja de cansancio.
El tiempo ralentiza y la felicidad es un vaso vacío.
Solo un chorrito.
Un shot pequeño de whisky.
Más, sería tarde de mala muerte.
¿Cierto, señor Epicuro?